Tarde de martes y una lista de pendientes que seguramente llegara a domingo, a pesar de que todos son para ayer. No importa. Me sentaré a escribir sin pensar en que escribo. Después de tres intentos de escribir poesía, mejor me dedico a los desahogos sin sentido, sin reglas, llenos de lugares comunes y todas las cosas que detesto en un texto poético. ¿Qué más da? Estos son solo pensamientos. Tan desordenados y redundantes como puedan ser, tan alborotados y rebuznantes como son en mi cabeza.

Otra tarde de martes llegará algún día y talvez no haya más días martes como éste. Café sin martes, martes sin café.