UNA PALABRA HERIDA


Hace unos días en medio de la acera
me tropecé con algo.
Tirada, una palabra herida, espachurrada
muerta de miedo y de lamentos.
Alguien, probablemente sin querer
la había pisado pues se veían las huellas
de un zapato de hombre.
Alguien la había tirado impunemente
o cayó de un bolsillo, de una agenda
o de un libro de texto, más seguro,
cerca hay un instituto
y son tan descuidados estos chicos de ahora.

Estaba como digo espachurrada
en desorden sus letras y esparcidas.
Yo no sabía qué hacer con aquel despojo agonizante
miré a mi alrededor por si el ayuntamiento
hubiera allí instalado
como hace con los vidrios y los plásticos
contenedores de palabras usadas, reciclables
pero nada.
Pensé en el 112 de emergencias
pedir una ambulancia
me tomarían por loco.
En un ataque de lesa humanidad
o de lesa idiotez dirán algunos,
con el filo de una tarjeta de crédito
o de débito, que siempre me confundo,
con cuidado exquisito, como algo virgen
que por primera vez se toca
fui tomando las letras.
Primero alguna indemne
dejándolas entre las páginas del libro que llevaba
luego las que, aun heridas, eran reconocibles
y después las más graves, amputadas, desechas
una P que pudo ser la R
una Z girada o una N
una F sin peana que había sido una E …

Y las llevé a mi casa
las acosté arropadas sin más
dentro del libro absurdo que llevaba:
“El mito de Sísifo”.
Absurda situación
de un hombre absurdo.