Reeditado
El búho alisa sus plumas de la testa, la de los mofletes y lava su pico antes de dormir. Hoy no saldrá de caza el búho.

La luna canturrea entre las estrellas
y él, la acompaña con el tambor de su pensamiento. No quiere disgustarla, pero en este momento sólo desea estar con su recuerdo; así que cuando pase por su viejo árbol, cantará de pico hacia fuera.

Dentro de él hierven los vientos y, agitan el polvo que el tiempo ha depositado.

Es gracioso y él se da cuenta, que no puede evitar su pensamiento analítico. Sonríe y después levanta un silbido que compite con el mejor de los vampiros. No es extraño, es la manera en que los búhos suspiran.

Ha perdido la figura esbelta y por más que alisa el plumaje, da la impresión de ser un paréntesis. Nunca está solo, siempre acompañado por sus pensamientos filosóficos que reposan en las sienes de su testa.

Es cierto tuvo amores pasados, que fueron y vinieron como esos chubascos que de un de repente pasan y se van.“Las féminas estorban las cadenas de mi inferencia”, solías decir después de que reposaba de un apetito corporal. Sin embargo , se enamoró de una que no tenía cursos, ni recursos y su método de análisis era un champurrado de tonterías.

Sólo la veía aletear alrededor de él, demostrándole su entusiasmo. Hubo momentos que él sonreía, pero después se hizo insoportable. Realmente no estaba hecho para el dulce y un buen día se alejó
y anidó en otras tierras.

Hoy la recuerda en su vejez y comprende que hay fulgores que el pensamiento no puede obsequiar:
y el método magnifica la inmensa soledad en que vive.

Él ya no suspira y, ahora risotea como lo hace la hiena. La verdad es que llora, sólo que disfraza su emoción,
pues no es saludable que pierda compostura e imagen: y canta alargando el tono como lo hace el bandolón.

La luna pasó de prisa.