Para todos siempre fué una cuestion de escribir bonito. De decirlo de una manera diferente con palabras rebuscadas e ideas despojadas de simplismo. Quiza siempre tuvo algo que ver el hecho de que fuera enamorado y prevaleciera siempre la ilusion atarugada en un soplo fragil de cotidianidad. Pero la Verdad, anduve rebuscando las maneras de ocultarlo, de callarlo, como cuando se hace demaciado ruido para ignorar la voz de quien no entiende algun concepto e insiste en explicarlo erroneamente a su antojo.

Seguramente a todos nos habra pasado: andar entusiasmando posibilidades, amenizando ideas adyacentes a un planeta que no quiere encontrar en los colores de la madre simple la salida al enrredon en el que vivimos.
No alcanza para nada, no se trabaja lo suficiente, no hay demaciado tiempo para todo y todo sigue siendo inapropiado para entonces y en la cabeza una zarta de palabras maduradas por los estados de alma y alumbradas por la unica luz que puede ser: la inspiracion. Una senora que no tiene ninguna razon de volver. Solo aparece y se larga cuando se le da la gana y que a veces tantas veces me convierte en lo que ella piensa que debo ser.
Del otro lado esta mi vida, como si las dos caminaran de la mano pero separadas, una escasa y bella y la otra dura y seca que sonrie aveces y aveces llora como tiene que ser.
_talvez sigamos siendo sordos a la belleza o talvez la complicidad de las circustancias logre opacarnos el destello que deslumbra al releerse y darse cuenta de su paso por la vida. _Talvez triunfe la nostalgia y la sensatez condusa a un suicidio en masa.
talvez a ningun lugarvayamos o al mismo a donde terminaremos de existir nos quedemos. A donde va entonces tanta cosa que de nada sirve si no ha de existir con que peliar? A donde iremos si de nada sirve y si al contrario todo fuese una razon de ser? Si cada quien escribiera un poco del mundo que viviria en el futuro lejano pero inminente, el mio seria azul y verde como el que ya existe solo que sin mi solo con ella la viajera inspiracion.