Nada es autobiográfico,
… ni siquiera mi vida lo es.-

Sentado,
con esta copa de vino
y la hoja en blanco,
quise escribirte un poema.
Mas no pude.
Afuera…
afuera la lluvia no cesa,
y a través de los cristales,
en esta tarde plomiza,
sólo me veo a mí mismo.-
¿Dónde estabas cuando el otoño
entró en mi corazón?
Mas… no importa,
ya no importa,
no te culpo.
Si ni siquiera sé,
en que recoveco del camino
he perdido la alegría.
No quedan brasas en mi hoguera.
Apenas… apenas algunas chispas
que no llegan a ser
un buen fuego.
Cuanto frío hace…