“La guarnición de los días”


El papel en blanco que sale del humilde cuaderno de apuntes,
No me invita ha escribir,
Menos a pensar
Al menos que yo lo busque.

Insisto en buscar aquel pan _ inventivo de mi alma
Haciendo me luchar contra todos mis falsos fundamentos,
Imparcial su blanco poder
Es suyo le pertenece.

Y me dice no!!!!
En su poderoso espacio
En un rincón
De años
De meses
Los rincones tienen almas.


El Poeta es como un albañil
Que cruza sus manos entre tierra y arena
Diría yo también como aquel mendigo que esta en las esquinas
Del tiempo
Con su mano lisa y tendida.

Hacia los ojos
Como un equipaje de mano
Para salvarse
“En el mar de las riquezas,”.
Ah la espera de una ocasional moneda.

El poeta tiene la sed
De un ave peregrina
O como el labrador que pone la semilla en la tierra
Sereno de perjuicios.


Pero sigo insistiendo en escribir algo que mi mente me ata…
En esta tarde fría,
Una mosca se para en mi oreja
Cambia todo
Lo que he escrito,
Un vuelo rasante la lleva hasta la nariz de mi teoría.


Mi mano escribiente se lo impide
Cae sobre el blanco papel,
Muere en circunstancias imprevistas
La lapicera cae también
Manchando con tinta negra
El cuaderno
Manchando las letras que han sido escritas…

Juan_Poeta