Es tu beso, a mis labios,
como aire entre las manos;
Promesa de ojos cerrados
de la rosa de tus labios
que ayer de colores fue el color
y hoy a negro dolor se pervierte.

Es un mechón de tu pelo inerte
a los dedos desamparados
el cosquilleo insistente,
que al recorrer su camino
el tiempo se invierte
de la muerte que la distancia ha dejado.

Son las voces del pasado
las que en la mente
se revierten y que a veces
son ecos desgastados
nombrándonos juntos a gritos,
y a gritos nos mienten.

Hay en uno de mis ojos cansados
una nebulosa de consonantes persistentes
y un universo de vocales latentes
en el otro guardado,
que solo tú al mirarlos, y solo tú,
en nombre los conviertes.

Es mi verso una muralla herida
repartiendo esquelas a los cuatro vientos,
que de cada queja de cada orilla
y de cada lamento se hace simiente;

Versos, como aire entre las manos,
que ayer fueron semillas a cada beso
y hoy son flores con espinas hirientes;
Sarmientos muertos en la despedida.
Solo versos, para guardarnos la vida;

Pobres versos,
mientras sigues ausente.