Yo quería verme en New York
rodeado de edificios altos.
Sobre el borde de una acera humeante
intentando brazo en alto
parar a uno de esos taxis amarillos
conducido por un hindú simpático y barbudo.
Yo quería verme en New York
reflejándonos en un Hudson frío,
bajo ese puente que tú si sabes
probablemente no pise en mi vida.
Quería verme frente a los Dakota
indagando lo inexplicable
de tanta violencia absurda.
Pero mi miedo a volar
fabrica soldados gigantescos
pacientes e inmovilistas.
Me duelen las caídas junto al Rockefeller Center
tanto, como mi imaginación pregona.
El albero del Central Park
no conoce las huellas de mis zapatos
y en el J.F.K., aviones como abanicos abiertos,
perfectos en multitud de colores,
parecen expuestos para un engaño cómplice.

No, no aseguro
no pisar Queens,
ni hacer mi ruta literaria por un Brooklyn
salpicado de palabras mudas.
No me niego a sicotrópicos canallas
anulando voluntades mentales,
despertando sobre la bruma del Empire State.
Sabes que te debo una visita a la isla de Ellis,
aunque sé, que son tantas voluntades perdidas
que ni el ferry a New Jersey
pagaría tantas deudas pendientes.
En Luz de Domingo
me adelantaba al protagonista
enumerando las vistas de esas postales sepias,
como si mostraran algo nuestro
compartido a todo el mundo.
Imagino mi seguridad aérea
entre cajas de cartón húmedo.
No me niegues un paseo por Times Square
¿Te imaginas que no pase la aduana?
Tranquila, Giulliani ya no rige nuestra ciudad favorita.


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