Las horas que deshojan la aurora,
De lo que es la niñez; la más pura sensatez
Arrastran consigo…
Y en el fuego de la experiencia
De las horas vividas, se alza la muerte
De lo que fue la suerte de la inocencia…
Y no hay mayor madurez
Que la inmadurez, de ser un niño otra vez…
Y regresar a la candidez
De las fieras que desconocen la bestialidad
Porque no hay mas sombra que la luz
De las bombas que se roban la luz verdadera…
Porque la hoy hipócrita adultez
No es más que la insensibilidad
Que nos llevara a dejar al mar, sin un pez.