¿Quién necesitaba ahora la literatura? La literatura eras tú, desnudo, suplicante enfebrecido, lúbrico, desenfrenado, soberbio, con tu desafiante sexo despojándome a la oscuridad. Penumbra divina de la que no quería salir ya. El mundo exterior se perdía en ti. Eran suficientes algunos sorbos de cualquier infusión para sobrevivir. La mejor pócima era tu cuerpo claro, en medio de la sombra de un cuarto sofocado por una pasión hipnotizada, impresionante, imperativa…reclamándole más a la propia pasión.