Ya no quedan genios
en la lámparas apenas filamentos
titilantes, y el anhelo de la magia que no acude
al llamado de un conjuro improvisado.

El ritual derramado por el suelo
-a montones las palabras deshechadas-
y el impulso imprevisto de tirar por la ventana
-tanto apego a tanta fórmula gastada-
de nada han servido, el hado
firme y contundente ha decretado:
Ninguna alfombra alzará vuelo.

Fue poco a poco cada cosa decantando.
Olvidado el halo -y ese anhelo- de las ánimas
sólo han quedado cáscaras, despojos. Objetos
sin encanto ni misterio.

Ya no habitan magos, en las torres
tan sólo hay condensadores, bobinados
para usted señora y el alumbrado público.
Tampoco quedan noches
-con maleficios o sin ellos- ya se han ido
allá donde aún no ha ido el hombre.



Al borde del camino un anuncio proclama:
Cuidado. No tocar. Peligro de muerte.