El Centinela

Como en un vuelo de pájaro, ve desde las alturas a la pequeña ciudadela amurallada y rodeada por un foso, bañada apacible por los primaverales rayos de sol en la mañana. Desciende sobre los techos, y planeando entre sus calles cruza sobre la pequeña plazoleta atestada de personas y vendedores en el improvisado mercado rebosante de panes, hortalizas, aves y hasta de algunos pescados de una ría cercana. Los deja atrás y baja penetrando en una de las humildes moradas, donde su alegre esposa le sirve el desayuno a los niños. Pero todo se oscurece, y los escucha gritar desesperados. Voraz la noche cubre la ciudadela, sólo iluminada por edificaciones ardiendo y soldados enemigos arrasando sus calles con espadas y antorchas.

“¡No! ¿Cómo pudieron entrar?”

Pero ve el pesado puente levadizo bajo, y sobre su torre, a un enorme soldado moro agitando eufórico una cabeza en su pica.

“No puede ser. Esto es una pesadilla. ¡Tengo que despertar! ¡Tengo que despertar!”

Y abriendo con fuerza los ojos, despierta, creyendo perder la cordura al ver frente a sí, el rostro enardecido del enorme soldado moro.