Las pequeñas cosas..

Una pequeña y perdida palabra de labios
De gestos inseguros,
En ambulantes suertes de un corredor
Llamado patria.

Esta idea de rebeldía labial se quedo
Fija en un lugar
Donde no había nadie
Tampoco nadie le dio su debida importancia.

Porque era más pequeña que una
Semilla de mostaza,
Dicha por un desesperado hombre
Sin comida.

Y sin casa
En una patria
Que suelen los patrones esconderse
De la realidad.

Dolorida son las caras de
Estos pobre hombres.

Otros
Tan
Banalmente
Que suelen de llamar Chile como
Si de biombo
Se tratara

Juan_Poeta