Aunque yo no tengo el don
de la guitarra tocar
Ni tampoco el de cantar
me ha tocado en el sorteo
Es que escribo lo que veo
para otro interpretar

A ese poeta escritor
ilustre y desconocido
A ese mismo yo le pido
Nunca pare de escribir
que es la forma de decir
Lo que otros no han podido

El tiempo empolva hojas
de libros apolillados
Y oculta los sentimientos
de los artistas callados

Cuantas obras escondidas
se podrían encontrar
Si fueramos a buscar
todo lo que se ha escrito
Y en cada rinconcito
pudiéramos hoy mirar

Es imposible narrar
lo que se podría ver
Pero hay que empezar a creer
que ocultan un sentimiento
De alguien que en un momento
solo eso pudo hacer

El tiempo empolva hojas
de libros apolillados
Y oculta los sentimientos
de los artistas callados

Es hora de terminar
de escribirle al escritor
Y dedicarse al lector
que es el que mas interesa
Que tiene un libro en la mesa
sin saber que habla de amor

Que una existencía sufrida
tuvo un poco de valor
Y describió su dolor
en una rima perdida
Que hoy relata aquella vida
sque ocultaba por temor