Abracadabra…
Mi cuerpo se cierne a todo lo que me rodea como si el espacio fuera tragado por mi propia voracidad, concerniente a aquello que me sucedió alguna vez, y que ahora está presente en mi complexión; se hace omnipotente como una estrella en un infinito finito, o un corredor estrecho que se cierra sobre sí mismo para no abdicar ante el final. Sin tiempo para el tiempo, me protejo de las horas contando hacia atrás, como si de esa forma los recuerdos pasarán mas tarde de lo previsto y mi futuro fuese el argumento de una mentira piadosa que alguna vez recibí, a cambio de la verdad que aún no sucede. Plano como una hoja de papel alisada contra sí misma, escribo mis memorias; aquellas que viviré cuando lo necesite y no ahora, que solo las deseo; manchando mi historia por ambos lados, para ver al trasluz qué es lo que soy y lo que debiera ser en un único golpe de vista, en un solo acto de vida.
Al tronar mis dedos…
La espera se torna amarga como en aquellos tiempos que andaré soñando con volver aquí, como he estado antes de lo que me sucederá entre el mañana y el hoy, vagando en la inmensidad de mis recuerdos; luchando en la pequeñez de mi inconsciencia hasta que la burbuja estalle y me auto procree de la mano de mi propio universo autocontenido; asociándome a la idea de mi fascinación por lo uniforme, lo equivalente y lo manifiesto; mutilando mi autoestima en infinitas partes, que sumergidas en su auto semejanza se mimeticen con la verdad o simplemente con la verosimilitud a su esencia concordante; nunca antes tan real ni tan cierto como lo fuera mañana al ver la luz.
Un toque de la varita…
Renací.