Camina por la ciudad ya las 11 de la noche de un verano infernal y el sudor se escurre por entre sus pechos, buscando en cada rincón algún recuerdo recorre la ciudad, esta cierta de que no pasa inadvertida mas aun a esas horas en que no es común ver a una mujer paseando sola, sabe el imán que esta tras su caminar, poder que conoce y utiliza a menudo.
Vestida de jeans Capri y la polera negra mas cómoda que encontró en su clóset, ha recorrido el día y la noche , busca en su bolso la cajetilla de Belmont Light y se encuentra con otro mundo que conoce y que entra en caos tantas veces como su mano lo invade, una croquera tres cuatro lápices un encendedor, la cajita rosada donde guarda los condones(hay que cuidarse siempre dice ella) el perfume actual , un labial que no siempre usa, en un rincón de ese pequeño mundo tres pañuelos desechables ya usados guardan el llanto que ya no pudo contener.
Cuelga de su cuello algo mas que el collar de eleggua, una cámara donde retiene instantes, sabe que cualquier sorpresa puede estar a la vuelta de la esquina, busca capturar lo no visto, la casualidad de cada segundo, le gusta atacar de frente con el objetivo claro y robar las imágenes los instantes de un tiempo que se va en medio de tan solo un suspiro ,guarda imágenes como guarda sus latidos.

Cada mes hace malabares casi de bolsa para equilibrarse y camina durante veinticuatro días en la cuerda floja, le cuesta reprimir ese deseo irrefrenable de juntar y juntar libros en los espacios de su cuarto, de su casa , hasta del baño…el otro deseo irrefrenable de llenar las paredes de imágenes capturadas en días y noches de caminata, llenar los espacios entre fotos de textos que escribe y no corrige sino hasta meses después de creados.
Camina por la ciudad con los nocturnos de Chopin pegados al oído y otra veces con Ismael Serrano repitiéndole una y mil veces que no sabe que hará sin ti a mi lado, mira extasiada por horas los campanarios de las iglesias antiguas y la parte alta de los edificios antiguos, mientras Serrano le canta de pájaros en la cabeza, sus manos aprietan y aprietan mil veces mas el obturador de la cámara y quedan registradas ahí imágenes y canciones en un segundo sin segundo.
Sus manos juegan a crear, entre textos , dibujos, fotografías, caricias, sabe exactamente como hacer para que ellas se deslicen tanto en una tela como en una piel dando el resultado que espera, sabe exactamente como arrancar un suspiro o un gemido.

Desde siempre sabe de los dones que antes ocultaba , sabe que es una bruja lo atesora y disfruta, quienes han hablado de esto con ella especulan diciendo que guarda en sus casa pócimas extrañas, recetas milenarias de embrujos malignos, sin embargo le piden oraciones y rituales cada tanto, disfruta maliciosamente cuando alguien se aventura a curiosear entre sus frascos y lee Polvo de Murciélago ,Alas de Mariposas , Sangre de Dragón, las gentes se asustan y ella ríe en silencio viendo frente a frente la muestra de la ignorancia.
Guarda jazmines debajo de la almohada y las hojas de un olmo en un frasco bajo la cama, tiene tres lunares de estrella cruzándole el pecho ,la boca llena de palabras y el alma llena de burbujas de jabón violeta, aun tiene el sueño de llegar a cantar jazz y Blues y que ese amor escondido le cante al oído That All , mientras sigue en espera caminando por Santiago rescatando imágenes, palabras , canciones, tiene el alma en vuelo y los labios llenos de azúcar y miel.