Soberanía rota,
historias destruidas
en el colchón gastado
de los recuerdos.
Hay un sombrío duelo
en el interior seco
que salta sobre la alfombra,
y riendo se escapa
por el paisaje desolado
de las palabras mudas.
Deberíamos torturar la carne
hasta que sólo fuera
una defectuosa masa
indescriptible.
Nos miramos
desde la distancia justa,
perfumando la realidad
con fragancias baratas,
arrastramos nuestro reflejo
sobre excusas sinuosas.
Alguien acudirá a salvarnos
cuando el reloj marque la hora
en que los crímenes son descubiertos.
Escondidos detrás del humo,
nuestros hilos descosidos
bailarán como señales divinas,
en medio de nuestra soberanía rota...