El sueño está en desuso
desde que no piensa en ti,
las rodillas no tiemblan,
los ojos no alzan
la voz tumefacta de las
cordilleras de alhelíes,

mira tus brazos
restregándose contra una
pared de murmullos
acalorados, las críticas
ásperas de un mundo
desvanecido por
los hijos de las sierpes.

(Ahora mira mis manitos:

un día, azul, pensé que la
vida era una gota de rocío.)