Es raro el frio quema piel y los huesos. los cuerpos terminaran incendiados muertos deshidratados. veo el calendario los dias pasan sin sentido. veintiuno de enero la vida la muerte la sangre cuajada.

cinco y media a.m.
es hora de la danza de las ideas.

la maquina deja escapar un ruido extraño. el olor de animales muertos en estado de descomposicion inunda la habitacion.

todos aqui quieren morir intoxicados.

una vagina hierve entre las piernas de la mujer que se queda escuchando las idioteces de todos los que quieren estar dentro. hasta que un afortunado hace o dice lo correcto. las palabras adecuadas. las que ella esperaba escuchar. ya cuando todos se han marchado. las manos cubren de caricias ese cuerpo desnudo, las piernas de ella estan bien abiertas. . sus cuerpos se mueven en la oscuridad. latiendo en humedad caliente. temblando a cada caricia. el otro cuerpo escupe palabras sobre aquellos senos desnudos.

se corta el dedo con un cuchillo de cocina. un accidente sin importancia. un póco de sangre y agua escurren sobre el metal frio,

no debemos quejarnos como animales hambrientos implorando por el ultimo bacado de cristo en la cruz casi muerto, por el ultimo sorvo de vida. nunca tocas demasiado hondo. algo paso aqui un crimen la necesidad de ocultarlo todo la necesidad de golpear intentando no ser golpeado como en una pelea de cantina donde te superan en numero. soy la violencia sin nada que perder. heridas por todo el cuerpo. cosas que humean cosas que pasan.

el humo pasa por todos los cuerpos entre palabras que no dicen nada. . se tuerce un tobillo por regresar al lugar donde dejo olvidadas las llaves de su casa. el humo entra y sale el humo quemando la boca de la serpiente. no termina nunca

la maquina no esta funcionando. palabras. herramientas la rueda que no deja de girar. la caricia de la muerte tratando de seducirme siempre. en todas partes una llama que arde para extinguirse. la creacion es destruccion. dios hace al hombre de polvo solo para verlo hacerse polvo de nuevo. no quiero el silencio de un millon de orgasmos de aparador. no comprare masturbadores sinteticos. no esta noche. el dinero. los autos. las luces. la coca_cola. dormir despertar. tal vez clonazepan con cafe. si yo fuese dios no quedarian virgenes por aqui. ¿que haran en este momento todos los lideres del mundo? el papa ante millones de fieles de todo el mundo. con los intestinos llenos de mierda da gracias a dios que creo a los creyentes y luego se va a descargar en su inhodoro de oro.

muerte. todos los cobardes le lloran a la muerte.

los que no tenemos nada la llamamos

la piel marchita cubre la noche fria

la helada caricia de la muerte

todas las imagenes mienten

Esa mujer podria poner caliente al mismo Cristo, lo haria bajar de la cruz y arrodillarse ante su sexo desnudo, pensaria de rodillas, al carajo mi padre y mis hermanos, la chusma que me sigue, esta aqui y de pronto todo tiene sentido la ilusion en medio del desierto, el amanecer que arranca la oscuridad de la noche, podria morir abrazando su cuerpo desnudo, seria la mejor de todas las muertes.

humo y baterias descargadas, luces que se apagan, una vida vulgar, bastardos encadenados a sus malditas costumbres. el placer oculto en el cuerpo desnudo de eva. un intento de asesinato siempre es mejor que un intento de suicidio, el organismo sin esperanza de fuga en esta noche fria. debi haberme vuelto loco hacia las diez de la noche. flotar en la melodia que nunca termina. tengo que levantarme o va a atraparme aqui. las posibilidades se congelan a menos dos grados bajo cero en el termometro. el cuerpo de eva humedo por el movimiento. bañado en sudor y saliva.

pobres bolsillos vacios moviendose lento a las once de la noche. arrastrando los pies en cada una de las pisadas que se dejan llevar resignadas. manoseando la ausencia de todas las cosas. vivas y muertas. todo lo que te hace detenerte y contemplar.

su piel. su cuerpo temblando de frio. bailando invisible en el viento, el canto de la noche en que mueren todas las pasiones. la eternidad en una caricia sobre el cuerpo bañado de sudor. debo tranquilizarme o acabare como el resto. unos meses mas la noche y el sonido del disco girando. el telefono suena nadie responde. la muerte en un ford blanco en una esquina en una broma de mal gusto. la victima cae en los brazos del asesino diciendo las palabras equivocadas. cabo su propia tumba. el frio en la punta de los dedos nerviosos. . nunca pasa nada interesante por aqui. la imagen de la puta que siempre es dos y una y nada.

estaba acostado burlandome de las estupideces que proyecta la pantalla del televisor. el tiempo escurriendo lento. tranquilo. sin porvenir sin nada. todos actuaban por que ser falso era lo autentico. es tarde. la mala semilla ha madurado. imagino a los gusanos esperandome con ansias.