Orión ardía. La libertad ardía.
Y el beso se deslizaba por detrás de los andenes,
saltaba rieles, lluvias, ventanillas,
sudor agazapado.
Las ultimas visiones de Prometeo encadenado.
Beso de mandrágoras y vinagres
al final de los vagones iluminados por la siesta.
Volaban voces, brazos, soldados, mujeres y ancianos
corrían cerca del puesto de diarios
y la boletería,
como huyendo de bombas incendiarias,
el silbato del tren
la marcha del monstruo casi humano
dormitando en las cavernas,
aleteaban palomas su herrumbre de los techos,
el vapor de la maquina de café olía a baño tapado,
había pedazos de niños detrás de las columnas pervertidas
escaleras abajo,
los fantasmas caían como moscas,
mientras mi boca se iba a pie, tras tus pasos,
tus piernas, la voz en off que marcaba la próxima estación.
En la hendidura de los labios
se espantaba la muerte por un buen rato
y la cumbre inevitable de tu lengua,
ese dulce néctar envenenado de catástrofes,
desparramo como aguijones el pequeño refugio
de la condición humana.