La primera vez que lei a Bukowski fue en una revista que ya no existe (corria 1988) y el cuento se llamaba Animales en la Sopa.
Quedè sorprendido como todo aquello que lees y despues no podes ser igual.
Como la primera vez con Dostoievsky,Kafka,Borges,Saer,Gianuzzi,Fante,Pavese,Dos Passos,Salinger,Tennessee Williams,Eugene O Neil,Hamsun,y tantos que da gusto nombrarlos.
Pero Bukowski vino a ocupar un lugar diferente en mi biblioteca.
Es un maldito pero es romantico a ultranza.
En los poemas a Jane te hace temblar y son poemas como cualquiera de nosotros le hubiera escrito a ese amor de tu cuadra que te sacaba a cualquier hora de la noche para ir a ver su puerta,su casa,la vereda que habia pisado.;a mi me pasò,cuando era re chico y no sabia como escribir tanto amor.
Los libros de Charles Bukowski encierran vidas,amores,sufrimientos,falta de laburo,falta de futuro,
y el presente arreglandose como pueda;cobardia y valentia que van bastante juntas a la hora de soñar como vivir a los 16 años.
Bukowski es Punk,es clasico,es rock,es alta poesia,es un narrador de la madonna;leerlo te hace sacar unos cuantos libros que tenias en la biblioteca como favoritos y empezas a buscar a esos que vinieron como el a mostrarnos la realidad como pocos.
Brindo con la copa del lado de adentro por este hombre que me hizo reir en un colectivo mientras lo leia,..
brindo porque hace mas de 20 años que lo leo y no me cansa y por la piedad que tiene su mirar dejándote frito y estás por llorar mientras te deja compartir sus escritos y sus dos mangos y sus mujeres y su BMW...
El dia que murio yo trabajaba de diariero en Chacarita con un amigo y me quedè duro porque no iba a haber mas libros para buscar de este hombre por las librerias de corrientes.
y se me vinieron doscientas cosas a la cabeza: pedazos de poemas, que se yo,
el fracaso,la musica,las mujeres,el trabajo de escribir,la muerte,el amor ,la mentira y el desperdicio...
Brindo por este hombre.