Luego de una noche de relampagos sin lluvia, de truenos carentes de potencia, esta mañana se hace eterna.
Me es imposible digerir los con sabidos momentos. Se hace preferible respirar por las orejas. Ni que hablar de conectar la música que siempre acompaña mi desayuno, increíbles canciones del genio ayer fallecido.
El tiempo se mese sobre una tormenta despiadada que raramente se prolonga sin estallar.
Por mi barrio las calles están desiertas, porque aparte de ser verano, donde la gente huye a descansar, lo que queda de la población se encuentra apostada a los pies del congreso, aunque más no sea a la espera de ver partir su alma rumbo al cielo.
Hoy nace un mito tan grande como un arcángel, enorme como un gigante de milagrosas tonadas, todopoderoso así en la tierra como en el paraíso.
La sala de los pasos perdidos es el reducto de fantasmas humanos desechos por la tristeza, la cola hace recordar a San cayetano en los días siete allá por Liniers.
A lo mejor sea preferible que la tapa sepulte la imagen trémula del genio.
Llevo contados seiscientos chasquidos con la lengua humedecida de lágrimas; aunque al ver como el enfermo fracasaba en sus intentos de aferrarse a la vida se hacía previsible este final injusto, inusitado. De todos modos no me resigno a olvidar para sentirme un pendejo.
Acepto este sentimiento de amor que emana de la conciencia como algo sustancial de mi persona; pedazo de ser anodino fanático a todo corazón de Roberto Sanchez, Sandro, El Gitano.