Ya sin filamento en la bóveda del torax.
Ni entereza para entregar un algo formidable.
La muerte riega la tierra de ausencias.
La luna está azul echada dos veces al día.
Mortales que gimen sangrientos finales.
El silencio está fraudulento mezclado con gemidos.
Que puta es la costumbre de abrir las puertas al colapso.
Quiero morir cuanto antes para nacer en otro sitio.
Quiero mañana dar luz para ser un héroe en la sombra.