Enclaustrada en tu cárcel de barrotes de oro
mueres un poco cada día, ajena a la desdicha.
Tus noches se adornan de la inquietud
que nunca acabas de aceptar como cierta...
El desasosiego jamás cesa mientras piensas
que todo es como tenía que ser...
Yo también lo creo, tu ausencia me convence,
tus ojos ya no brillan sin escusas,
tu alma ya no danza sin cansancio...
La rutina es tu amiga y la verdad
nada concreto, sólo lo que quieres.
La vida no está llena de pétalos de rosa
y ya no llueve sol en tu universo...
Todo tranquilo ahora, como la muerte...
Calma de días que caminan a oscuras,
calma de voces que ya no gritan mi nombre,
tranquilidad del sentir, que no paz...
Humildad recatada del sentir pobre.

(17/05/04)