Tienes el cuerpo lunar,
de ese blanco de las noches profundas,
cómo si siempre estuvieras muriendo,
cómo si el aire se te escapara del pecho
y eternamente sufrieras.
Eres este refugio de piedras antiguas,
esta morada de dioses olvidados.
Aquí yacen tus manos blancas,
tu cuello delgado.
No se marchita tu cuerpo.
No como la noche que se escapa al día.
Siempre sobre las aguas oscuras
te miras.
Yaces perpetuamente blanca,
olvidada por el tiempo
que carcome las viejas palabras,
por el viento que carcome tus heridas.