Cerró la bolsa haciendo cuatro nudos de escenografía. Yace preocupado; es el lazo de un abismo generoso. Su vida está sombría como la atmósfera. El alma le fuma el queso de su portatil; su noche subestimada tiene frio en las estrellas.
Está dicho: es una etapa con los hilos puestos pero la sopa se derrama sin voltaje.
Estuvo pensando letras sueltas, ahora llora sin saber. Una idea le trajo ira, que volcó sobre el acero, una canción que supo planchar con libros pesados, un alfajor relleno de dudas, sed de parcimonia, sed de ditadura.
Pero huye cobarde por la hierba estridente, alfalfa con restos de pasta lunar.