Guía sin palabras

Ha llegado la tarde otoñal
Guió unos ojos que supuestamente “son míos”
Aparentes en formas,
y manera de ver
Unas hojas amarillas están allí,
Porque ha hora son amarillas
¿Será que los ojos egoístas
Tan solo miran de esta manera?
En contrastes con las miles que fueron verdes.

“El ideal de mis sueños
No consiguen
Llegar
A su termino feliz”,

Una mayor falta de honradez es increpar al poeta y llamarlo de mentiroso,

Que con “la fácil composición” logran crear la ilusión mágica
Y
Un tambor roto perece en el suelo gastado inerte,

De que lo que dice es pura y profunda verdad,
La vida puede tener una rosa en tus manos
Si una fresca rosa recién cortada,
Llega
A tus ojos
Y muerdes lentamente su tallo,

La edad que siembra
Que despierta
“Que contienes en tu frágil mano
“Rozando a geniales actitudes místicas”.

Puede ser un arma cargada
Con tan solo un certero disparo acorta distancia,

El otoño no estará en tus ojos,
No habrá quien apure al poeta
Quien lo empuje
Al vacío
Desdeñoso.

Tu mirada de Pintor de imágenes estará presente,

Levántate y mira el crepúsculo
Es el último de la saga,

No habrá más números
Del cero hasta el infinito, contigo, con todos has desaparecido,
El río
Se ira lento asta todos los fines.

Juan_Poeta