Van vienen, van van, bang. Muerte al rededor.

Las balas no me dejan dormir, tanto balido me recuerda mi época de pastoreo, cuando toreaba la vida con un chaleco de lana. ¿Quién bala?. ¿La pistola?. Digo balido, no balacera. Y la cabra ¿bala?. No, a ella la acuchillaron. No entiendo. Entiende. Por ende fue un balido. De oveja o de cabra, ya no hay quién abra. ¿El queso?. ¿Qué es eso?. Queso de cabra. No, que abran las puertas para llevarme el cuerpo. ¿Por qué?. Porque está muerto. ¿De qué?. De bala. ¿Bush?. No, él es bala, no bala. ¿Y quién lo avala?. Washington. Eso deberían hacer. ¿Qué?. Washing para limpiar la lacra. ¿la cabra?. No, lacra, mierda. ¿Sabes de qué se alimentan las cabras?. De arbustos. Él es el de la balacera. ¿Arbusto?. En inglés, Bush. No entiendo. Lacra, demostracíón de lacra con ayuda de la CIA, igual, demo-cra-cia. ¿Donde?. Bala. ¿Balido?. no, bala. Aha, Bush. Vas entendiendo. Bueno, viene el pastor. ¿Y él qué hace?. Tras-quila. ¿Y Bush?. Ani-quila. Mmm, adiós. Adiós.