Refutas una y mil ideas,
Inacción de mi desilusión.
Para entonces nada tendrás.
Nada será, no, no, mi amor.

Muerta la rabia del perro que no tiene dientes.
Mueres si piedad hacia mí.
Te enojas contigo misma¦
¿Y yo?

¿Qué hay de mi?
¿Acaso te sientes tan fuerte, para escupir más lejos de mi hedor?
No hay ego mayor que el de un ser que ya ni siente dolor.

Mientras sigo aquí,
Respiro este sufrimiento.
Me asfixio, me golpeo, ante tu mirada fría y sin son.
Música de aquel pentagrama que dejaste en aquel balcón.
¿Recuerdas ese viejo clarinete?
¿El saxofón?
¡Tiembla, tierra maldita!
¡Puta que te parió!

Ahora ya no queda
Ni la música,
Ni el dolor.
¿La canción?
¿Tu alma?

Mí podrido corazón...