Cuando mi poema por esas cosas se vuelva suyo,
sepa que es inútil un aviso de sibila,
o la súplica evangélica de encomendarse al Cielo,
o postrarse de hinojos y cantar aleluyas
porque los diablos quedaron derrotados
y los que rezan van al cielo.

Al fin soy poeta que orbita sin dar consolaciones
y el fin de estar en el mundo, según dice mi texto,
es que vamos hacia-la muerte y ésto es un poema
con mi encuentro, y una mano que roba en su morada.

Es esto lo bello del poema, ser hurto,
voz de prófugos, asco dicho por seres
que se ocultan de la muerte y la traicionan
con sus vidas y la aborrecen con sus recuerdos.