La rosa no está muerta,
la rosa está despierta.
Trémula rosa vacilante
engaña la quietud de tu semblante.

Yo compongo estos versos,
buscando rima y metro
no hallo sino esto
una escritura prosaíca,
llena de deseos
donde la rosa soy yo
muriendo de frío,
llena de hastío.

Rosa envanecida,
rosa envilecida,
de la tierra hiciste tus pétalos,
los llenaste de venenos
uno para el beso
y otro para el verso.