El frío matinal lo acompaña,
Cansado ya de caminar,
Unos cuántos kilómetros para poder volar.
Perdido en su mundo sin felicidad.
No puede regresar,
Sus zapatos rotos y su poca ropa pesan más.
No se puede desbordar.

Su paso lento
Paraliza el silencio,
Paraliza la crueldad de la ciudad.
Sin poder cubrirse de frialdad
Acaso nadie lo ve
Acaso nadie está en su lugar.
Sus alas marchitas están.

Y su negro y rizado cabello
Cubierto por su boina
No le da más espacio
Que sólo para mendigar.
Se acurruca lentamente
Bajo la lluvia que acaba de caer
Bajo el puesto de mercadería
Que frutos dio el día anterior
Frutos de dolor,
Frutos de pasión.

No tiene lugar donde ir
Viendo a familias pasar,
Amargas risas puede notar,
Un dulce glamour
Que no acostumbra a presenciar.
Su paciencia de esperar,
De rogar, de entender.
Su desesperación de callar,
Resignar y agradecer.

Avanza entre las torres
Construidas en su imaginación
Para llegar a su paz total,
Su cielo nublado está.
No tiene dinero suficiente
Para comprar su pasaje a la igualdad.
Su carrusel lo espera en constante agonía al andar.

La lluvia ya decidió ir a meditar.
Intenta ocultar su lado emocional
Y sus lágrimas acabarán por guardar.
Sus pensamientos turbios dejan un legado
De tranquilidad fatal, pero su herida no ha parado de sangrar...
Su dedicación al dolor.

Sigue caminando
Por los adoquines mojados.
Los mismos que mandaron a sus padres
A un descanso continuo y final
Pero su interés despierta en un abrir y cerrar de ojos,
Una flor comienza a brotar fuertemente.
Sus pupilas llorosas marcan y demuestran su vida cansada.

La melancolía lo lleva a
Seguir continuando el tiempo
Tomar su vida y detener su bombeo
Con un puñal.
Piensa, ahora puede descansar,
Puede bailar sin tener que seguir la coreografía
Que la calle le mostró,
Vertiendo sangre por las alcantarillas de la ciudad.
Como la flor que ahora marchita, mira con sus tallos rodeados del llanto que ahora riega nuevamente
Las nubes de carácter invernal.