El ocaso que ruboriza el cielo, mientras nubes pasan aguardando el suave susurro de la noche estival, el viento, que acaricia y remece las copas de los árboles, cantándoles en claras notas una canción más profunda y antigua que el tiempo; el follaje devuelve el cumplido con el reverente danzar de las hojas nuevas, verdes, en el ocaso, más oscuras cada vez.
Las aves que en el día llegaron graznando desde el horizonte, se acurrucan en los muros arrullándose a sí mismas en sus nidos.
Algo me cuenta el viento en su canción-más antigua que el tiempo-algo, en una lengua muerta que yo nunca oí.
Cuando el negro cielo de la noche, terciopelo, se anuncia más fuerte cada vez, las sombras buscan ser amas de todo, triunfando al día al fin. Ya las aves se han dormido y no queda más que el viento y su canción- más profunda que el tiempo.
Tal vez el ocaso sea estertor del día y la noche se asimile a una larga agonía, mas esta muerte encantada es el principio de muchos ojos; muchas vidas que se asoman y bailan con reverencia en el suave cantar del viento.