El Escaparate

Los trenes eléctricos
Las casitas de falsa montaña,
Las estaciones de cartón
Recorrieron mi infancia,

La nariz húmeda pegada al cristal
Mis manos se levantaban y bajaban en un unísono
De formas y colores.

La poesía viaja no inútilmente
Sobre el tiempo en que vivan los ojos
He crecido, los trenes ya no están,

Fueron tomando el lugar los libros
Allí vivos como nunca,
Mi nariz no esta mas en el cristal,
Esta en el olfato
“Con ojos de buscador de raridades”
Los libros siguen toda la madurez
Quietos y sabios
Con apenas mirarlos
Me invitan
A entrar y tocarlos suavemente
Poniendo mis ojos
En sus letras.

Juan_Poeta