Inicio / Cuenteros Locales / Rita-Morgan / Poesía (iii)
Y por algunas
casas mientras vagaba
asustada la mirada,
la orquídea luminiscente
de mis tristes recuerdos,
por esa voz de
papel crepé,
esas manos de ceniza
remojada, esos
dedos de animo iracundo,
esos brazos de bestia
indómita...
... Ese cuerpo ancestral de
palabras que me subsume,
que me ama,
que se vuelve en mi,
ahora hombre, mujer,
ahora hermafrodita,
y hace de mis dedos
nacer flores.
Y en ella, los días
de miseria
y el llanto,
se transforman en
olvidos. |
Texto agregado el 08-10-2009, y leído por 84
visitantes. (1 voto)
Para escribir comentarios debes ingresar a la Comunidad: Login
|