La hierba está medio amarilla, la ve rápido, al pasar, al momento que deja que la puerta de la verja se golpee con fuerza y produzca ese sonido que Matilde odia. Entra de prisa, está contenta: encontrar esos sabores en el almacén de don vito -mal llamado minimarket- no es fácil.
Invade la pieza de su madre y le ofrece estirando la mano:
-Son de canela –sonríe-
Su madre no recibe, no le gustan esos sabores extraños que la chica pájaro adora.
Ella se lo pierde, piensa, sin perder la sonrisa. Y de un salto está en su pieza, tirada en la cama mirando las telarañas del techo. Piensa en cuántas hojas le quedan a su croquera, en si mañana el sol aparecerá con la misma intensidad, en que la boca de X sabe bien con ese gustito a nicotina y que él debería probar la suya con sabor a canela. Mañana, dice, en voz alta y marca su número.