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POETA

En el papel encuentras tu refugio
con la pluma gritas tu nostalgia
Soñador eterno, persona misteriosa
¿que haces escribiendo todo el día
de esta vida hostigosa?

Buscas en tu memoria tu innegable realidad,
crees en la madre
odias la esterilidad

En las letras que impregnas en un pedazo de papel,
dejas tu vida, que la interpreta el ruín y
el más inefable profeta;
el uno tiene cabeza el otro tiene maceta

Toda una vida en un instante la puedes vivir
pues más que el gato !cuantas vidas puedes tener!
y cada una en un diferente ser

Personaje de muchas historias
Héroe de muchas batallas
Víctima de tantas ironías
Noche de todos los días

Niño, adolescente, viejo...
Escribes del futuro y vives del pasado
naufragando en el presente
porque no está a tu lado

Pues es la mujer quien más te inspira
y, es en la naturaleza en donde la miras

Construyes tus sueños en castillos de fantasías
forma de callar tu dolor e ignorar las ironías

Créete ave, y vuela con tu pensamiento
Busca tu verdad en el fin del firmamento
Pero, !no dejes de gritar con tu pluma al viento!
ya que muchos corazones llenarás...
y sabes que no miento.


Texto agregado el 06-10-2009, y leído por 356 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
28-10-2009 me gusto mucho! te felicito! snooptwo
17-10-2009 Otra vez por aqui y ahora me ha gustado mas aun..porque estaba viendo mis fotos de Cuenca...y chuta! la verdad es que es hermosa. Como ladrona de bondades y bellezas, alguna vez me traje un recuerdo de tu linda Cuenca...una redonda y perfecta piedra del Tomebamba. Desde aqui la veo sosteniendo la puerta de mi habitación para cuando al viento se le ocurra jugar a las topadas con ella. munda
15-10-2009 jksjsjkjkjkjka tai mah cagao vo barata
10-10-2009 Hermoso tu canto a la patria chica... Como en Latino-américa habrá tambien alguna Cuenta, ¿la que tú cantas con tanto estusiasmo, el la heermosa ciudad de las casas colgadas?. ***** emiliosalamanca
06-10-2009 Que hermoso canto a la madre tierra, que fue la musa para crear a la mujer. El grito los poetas que no dejen morir a la poesía. *5 aimara
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