El olor de la tarde mira con desquicio
al viento riel que lo guía sin rumbo
al surco inevitable que dibuja en el desierto
al estero inapetente, sin noticias, sin verdad.

La melancolía enardecida por el silencio
no hace más que gritar en los pasillos
abusar sistémicamente de los placeres,
enconar al olvido y resucitar.

El rio salado que baja por mi cabeza
se incrusta inmisericorde sobre el borde tibio y sereno de mi mejilla
separando la vida de la tarde
entre el aburrimiento y la mismísima soledad.

La calzada de mis suspiros
se inmola con el tibio vaho de mi aliento
insoportable calor y desconsuelo
que golpea mi cara, la marchita al descontento, pronta a viajar.

Inquieta condición humana sin saciar
la inexplicable duda sin contestar
una historia triste al eximio despertar
y una palabra de despedida, sin pudores, sin llorar.