Melancolía

Hoy es noche
También el cielo esta nublado
Mis dedos me incitan a que trascienda
En formas de versos “mis desalegras letras”
Los silencios, la enfermedad de genio
Para Aristóteles es de cualquier manera un limes ambiguo
Que en su taedium vitae
Refleja lo morboso de la soledad compartida entre la falta
De luz de la naturaleza humana.


Amo a los locos como yo porque de ellos me alimento
Y su propia locura juega entre
Nosotros el gusto por la conciencia,
Un hombre sin su conciencia
No puede comenzar a vivir el estupor del cual se nace,
Es conciencia clara y irónica de los límites humanos
Ver el límite de tu espacio,
En lo
Posthumano es un mal destino talvez
De llamarse a si
Como un futuro nebuloso,
He recibido de las culturas de las luces
Las raíces de la melancolía.

Porque tenemos una naturaleza hibrida
Todo lo que llámanos de cultura
Tiene un origen de harte actual técnico
Porque todo vuelve a su comienzo,
El zombi que esta en la vuelta de la esquina
Es el que no ha crecido lo suficiente
Miles de síndromes de Peter Pan
Vagan entre día y noche.

Talvez orgulloso de su estupidez.

Para disponer de una naturaleza genuina
En la tradición cultural
No hay espacios
Se ha colmado de despropósito,
Las agresiones son cada vez Múltiplas,
Los paraísos no se han perdido
Más bien es que nunca existieron,

¿Esta identidad nacional es conciente que hay nuevos limites?
Ampliadas por las prótesis en las máximas y mínimas
Distracciones.

El mundo es de ya hecho irreal
Mi estado de conciencia me habla y me dice
Que el riesgo de ser natural y original
Es estar viviendo las agresiones múltiples de los zombis
Actuales.

Juan_Poeta