Solo basura escondida en mis rincones,
mugre acumulada en los amarres de mi sangre.

Suciedad mía,
suciedad que no produjo mi espíritu y que lo pudre. Hay escoria en mis zapatos,
se hunden mis pies en la inmundicia sin que pueda yo decirle a nadie que me muero.

Tengo semen viejo y sucio en mis armarios,
sangre hecha sal en los recuerdos.
No hay mañanas aunque el sol se asome y es la sonrisa el libro en el que escribo mi tristeza.