Ella me mostró lo mal que escribo. Ella reveló lo pequeño de mi universo y me llenó de vacío con sus palabras cada vez más macabras y bellas, poquito a poco, mi difuso "yo" se fue auto devorando por la boca del sol de los jueves; poco a poco me enamoré de su manera perversa de mostrarme que no soy nada, que somos nada, que soy miseria insalvable y que ni la música, , dulce refugio para los soñadores suicidas, podrá salvarme de la pesada convicción de "ser". Ella es el vómito que llena de flores mis días, las flores más desesperadas y más bellas del jardín, y es la fantasía más desastrosa que desordena el eco de mis días. Hay noches que sueño con desdoblarme entre sus cabellos, hay madrugadas en las que me despierto con ganas de arrancarle el corazón para así encontrarle algún sentido a su rostro desconocido, para así sentirla a mi lado cuando recorro estas calles, estás oscuras y desoladas calles llenas de luciérnagas sangrientas, que me inyectan su recuerdo en medio de angustiosos gritos de fantasía.

Todo comenzó con alguna conversación ya diluida, tal vez en un café en París, o en una fiesta de fin de año aquí en la ciudad sin nombre, mi alma sintió el llamado de aquella luciérnaga pálida y llena de locura; ella habló de versos, hizo que alucinara con su versión del universo, de las galaxias, del amor y de las batallas crueles de países lejanos, yo me mostré torpe, superficial e idiota como siempre… yo fui una pieza llena de furia en medio del rompecabezas que ella construyó a nuestro alrededor como un laberinto que atrapó mi espíritu por la eternidad. Y entonces el mundo era una mierda, y a la vez yo era una mierda en el mundo….