Mis letras que se aburren, que se acuestan con ojos cansados, que se duermen y se escapan de mis manos. Mis letras... Con que presunción lo digo... Mis letras.
¿Qué son mis letras sino una simple cadena de pensamientos, que por algún extraño motivo, tengo que sacar de aquí adentro, de esta cabeza tan golpeada por confusos sentimientos, tan golpeada por desilusiones y sueños fallidos?
¿Qué son mis letras? Poco y nada, no pueden ser nada más de lo que yo soy, tan poco, tan callado y tan oscuro.
¿Que son lo que otros leen en ellas? Puede ser, lo serán para aquellos que lo leen y lo creen.
Para mí, hoy, en este insignificante momento, mis letras no son otra cosa que aquello que con mucho esfuerzo yo mismo podría llegar a ser... ¡Silencio y nada!