Se amontonan los otoños cual hojas arrastradas por el viento, uno tras otro en la esquina de nadie, en la calle de todos.

Impasibles atesoran los recuerdos de aquellos olvidos de un efímero tiempo en que fueron primaveras de un gélido invierno.

Todos juntos apenas si darán para un breve canto que limpie la avenida de las sequedades del silencio.

Y puede que hoy o cualquier día incierto, hablaran entre el fuego de los sueños para que en su crepitar surja el calor de los versos.

A fuerza de otoños, nos quemamos de viejos...

Joan © Bosch 25/09/09