Hay quienes se acarician
sin sentir amor y luego
sin emoción observan sus manos.
Intentan poblar sus espacios vacíos.

Después huyen de la escena
sin inmutarse siquiera.
Les faltan los jazmines
y toda primavera.

Tratan de aturdir sentidos.
Medran en hondo desamparo.
Se esfuman en la distancia
sin dejar alguna huella.

Mas brotan en sus ojos
las nubes de nostalgia.
Para que no los descubran
hasta intentan sonreír.

En tanto desvarío
se aturden en rincones
porque no saben cómo
anclar sus emociones.

Un día cualquiera escuchan
el susurro de no haber sido.
Un viento enojado
clava puñales de silencio.