El de la ceremonia del viento
Mitiga el ruido atronador de la mañana.
Y mis palmas rosadas
Labran la fabula de un buen día.

El de las manos de plata
Siente el cosquilleo de una serpiente
Y la entalla con tinta de charol
Para un viaje inmemorial
Al mundo celestial.

El de anteojos de sol
Observa a la pequeña flor
En su afán natural de silbar con el viento
Y mis manos, celosas, hunden la pared
Que la arrincona.

Y el abridor de caminos
Con su antorcha y su barca nocturna
Viajan por la orilla de la oscuridad.
Ávidos en renacer al próximo amanecer.