A traición, la pared me devuelve siempre el golpe:






Menos flores / raras, no quiero
nada de lo que tengo.

Saliva para domar las canas, pero.
Partes los versos jugando a ser
postadolescente
por y
para
siempre, aunque
rápido. Un poco
eterno.

Caos, pálido, gestos gastados que no sabes esconderte
en la palma de la
mano.










Golpes
de efecto que rebotaron
a lo culata
y te los devolvió la pared, así de bien.
Las llaves te esperan en su casillero
de recepción de


hotel. Las camisas
mal dobladas

de la maleta. Termínale
una canción a una prostituta gitana
que te encontraste una vez y ni siquiera le
hablaste,
pero que no se entienda,
sí, el poema, que no se entienda,
que cada cual tenga a
su vanidad alimentada, opinión personal, carita desencajada y boquita
de persona importante
en habitaciones pequeñas
en autopistas desiertas
en distancias que tiemblan
en chaleco y chaqueta que te llaman desde lejos

pero después no esperan.


Te rebota, te lo digo, en el papel pintado con motivos florales. A quemarropa, te rebota, sí, motivos florales, verdes y rojos,

dos duros, el lavabo de señoras,
el cenicero limpio
desde que dejaste de fumar.


Estás sólo.
A traición, la pared, siempre,
devuelve el golpe

las historias que recuerdas, las esperas en los portales, te devuelve el golpe.

Escúchame, sentado en la cama, mirando la pared, y rebotándole

las razones feas por las que me afilé los colmillos,

las razones idiotas que lo explican todo

sin decir nada

absolutamente nada

sentado en la cama

contra la pared

y rebotan

y te parten la cara. Y, sí,
es definitivo:
te dejan un gesto
falso masivo idiota reventado

algo arisco a lo que llamar
personalidad.