Eran muchos, demasiados, para comer.
A la hora de servir la mesa
se hacía presente el ingenio de la mujer.
A veces sólo una simple sopa espesa.

Cuando a ella le llegaba la ocasión
argumentaba que el vientre le dolía.
Era su forma de amor, bella unción
pues no alcanzaba lo que había.

Ahora, ya crecidos sus retoños
recuerdan su constante sacrificio.
El de esa madre que puso un moño
al regalar así cariño para sus hijos.

Por eso miran siempre con tristeza
y evocan su figura en el retrato.
La ven creando hazañas en la mesa
aunque se haya marchado hace largo rato.