Aludes al perfil más lejano de la intolerancia
y se te responde propiamente en el idioma legendario.
Uniendo cada palabra al viejo frío de la distancia
alimentas de sombras huecas el suceso imaginario
de una falsedad latente.

Mientras en tu cama desnuda enhebras tus alas
suturándolas de la venganza impaciente,
en tu boca nace el gélido viento, y lo exhalas
hacia la aurora deshojada de nuestra luz iridiscente
olvidando que antaño fue sagrario.

Y no existe un día blanco marcado en tu calendario
que deje sin muescas un mañana diferente,
donde la muerte nuestra no muriese tan a diario.

Porque no alejas la costumbre impenitente
de dejar desnudo y del modo más precario
aquello nuestro, que por eso hoy, es tan ausente.