Es la propia tierra la que me anuda
con sus hélices de hierba fina;
Secados, se terminan los ojos del invierno
y ahora abiertos
- a los caracoles de la luna -
las manos en balanza arrían a los vientos la cordura
aunque quedan los pies mudos,
como un secreto.

Es la propia tierra la que me anuda
las sinrazones en el pecho,
que ya no vuelan como rapaces blancas
prisioneras de sus huellas que se estancan,
adelgazándose en la orilla de cualquier mar;
Sumidas en la lejanía aquella donde las olas
fraguan sus estatuas.

Es la propia tierra la que me anuda
pero eres tú, quien me arranca las semillas;
Y aconteces
como la primera hora del primer día
de aquel amanecer nuevo
que la propia tierra prometió, al menos,
una vez en esta vida…

Y fuiste promesa
al dejarme en pausa tu beso.