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La luz intensa de la noche,
tiñe de plomo las sienes del recuerdo,
la visita incestuosa del invierno,
hace que se pierda en el aire,
las canas que le crecen con el tiempo
enmudecen su conciencia,
y las grietas de sus manos
languidecen su espíritu.

¡Ah!, el placer infernal de lo vivido,
el calmo paraíso de lo presente,
el inconsciente misántropo del hombre del futuro.

¡¿Cómo te transformo?,
¿Me resigno simplemente y te pido prestadas las sienes?,
¿O espero que en las mieses venideras se coseche ungüento para heridas?

¡Ah!, el misántropo consciente del pasado,
el exacerbado caos del presente,
el temido infierno de los que te espera al dar vuelta la página.

Texto agregado el 01-09-2009, y leído por 61 visitantes. (1 voto)


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